«Кукла, улыбаясь, танцует на камнях.
У обрыва с рожью, на ветру.
Кукла ведь не знает, что такое «страх»
И с наклеенной улыбкой ходит по миру.
Она так покорна и мила...
Вслед глядят ей умиленные прохожие.
Ломаным движеньем скинет завиток со лба,
За спиною шепот: «До чего ж хорошая!»
Нет давно румянца на фарфоровых щеках,
Только кто ж заметит эту малость.
И, не знающая страха, все танцует на камнях,
Вызывая танцем то любовь, то жалость.
Слезы куклы застывают в сквозняке
Чьих-то будней оставаясь незаметными.
Ночью кукла, ежась, сядет в уголке...
Многие вопросы остаются безответными.
А постылых будней маета
Уж давно отмечена стенной кукушкой,
Одинокий танец, пара легких па
В ретуши прозрачной акварели с тушью
Механическое чудо иль насмешка чья...»
Здесь рассказ наш неожиданно кончается.
Вдаль уносит ветер все слова...
Кукла, падая с обрыва, улыбается.