Мы в поиске идем по кругу,
По закольцованной судьбе.
То убегаем, друг от друга,
То раз от раза врем себе.
Наш идеал, увы, так зыбок,
И смерть его — сквозняк дверной.
Из тысячи наших улыбок,
От сердца не найдется ни одной.
Мы утром просыпаемся в унынии,
Беззвучно и угрюмо начиная день.
Мы сплошь и рядом, скучные, постылые,
Меняем смысл вечных «ян» и «инь».
Так дни проходят наши безмятежно.
Мы не торопимся вернуть их вспять...
И каждое седьмое утро
Мы забываем что-то доброе начать.
А в полдень робко ищем свои тени,
Чтобы побыть с собой наедине.
И в тишине давящей признаемся,
Что врать нехорошо, тем более себе.