Я на работе, ночью, без сна.
Верстка, рисунки и дождь у окна,
Шепчет, как был бы прекрасен рассвет,
Шепчет про место, которого нет.
В уши мои дождевая вода
Льется словами с незримого свода.
Может быть бросить все и тогда
Вновь обретет смысл слово «свобода»
Может размениваться по мелочам,
Это не жизнь, это принцип работы...
И не реветь в уголке по ночам,
И не просить у Бога заботы?
Шепчет вода, струи льются в песок.
Мокрый мой город укутавшись спит
Это не выход — пуля в висок,
Это не выход — тяжелый гранит.
Кто-то сказал, смерть лишь только начало,
Что же там дальше, за тонкой чертой.
А над Невой в темноте крики чаек,
Речка-река, унеси ты домой...
К тем берегам, заросшим туманом,
Дерном, кувшинками, грязной водой.
Могут ли семь лет быть просто обманом,
Могут ли семь лет быть просто судьбой?
Я на работе. А ночь так и дышит
Буквами мной ненаписанных строк.
Дождь все поймет и, как раньше, напишет:
— Это не выход — пуля в висок.
(ну вы поняли, я опять сижу по уши в работе. вот, хотела написать про то,
как устала и хочу спать, а получился стих. забавно.)