Все будет мягче. Все сгладится, посереет.
Звуки, черты лица, жесты. Твои ли, мои,
А в ушах льдом все стынет
То, что ныне уж не интересно.
И мастихином разгладятся вехи,
Минутки, деньки, уменьшительно-ласково,
Колят мне мысли мысли как орехи,
И заменяют их новыми чудными сказками.
Все будет лучше, с годами так происходит.
Ведь кто-то вывел подобную закономерность.
Все будет проще, «сложнее» здесь не подходит.
Грани у чувств теряют трехмерность.
Сглаживаются, стекают, как капли по чаше,
Той, что мы пили, не зная состава напитка.
Всем будет пофиг, что чаще и чаще
Истину заменяют на блеск золотого слитка.
Все будет мягче, мне так говорили.
Не важно, кто лекарь, важнее — кто болен.
Мы же свое здесь все выпили. Перепилили
Цепи. Теперь ты, надеюсь, доволен?