белое что-то. проходящееБолтовня-болтовня-болтовня. Побег… снова болтовня. Снова побег. Все больше от себя, А больше и не от кого. И вот запретил вроде в своем словаре Гадкое такое слово «оди-но-чес-тво», А оно ведь пролезло, просочилось. Как самый лучший в мире из шпионов, Оно скрывалось — ты делал вид, что не замечаешь улик. Периодически оно бывало «близко к провалу»… Но ты жалел себя. Болтовня-болтовня-болтовня. И вот главное, что ведь вроде бы счастлив, Спокоен, доволен, в комплекте тепло-уют. Есть даже немного зацикленности и постоянства. А сердце все не на месте. А ветер все зовет и зовет. И снова болтовня — в попытке найти свою собственную истину. И никто никому не нужен. Все только ищут истину. И за всем этим стоит оно — твое мудрое Одиночество. Оно поправляет тебе шаль, когда ты спишь — а то ведь озябнешь. Оно всегда и везде с тобой. Оно — это ты сам. А ты упрям. Ты не хочешь этого признавать. И снова открываешь светящееся окошко… Болтовня-болтовня-болтовня…