Есть дом...Есть дом, тот самый дом, что так часто снится беспокойными ночами. В том доме меня ждёт Кукушка. Она, закрывшись ото всех в клетке на чердаке, поет свою песню и ждёт меня.
Бедная птица, не знает она, почему её гость не приходит к ней. Она поёт снова и снова, но тропинки к дому лишь зарастают бурьяном, а потом и вовсе исчезают.
А мне стыдно.
Я молод, порывист... этот мир ещё слишком крепко держит меня в своих мягких лапах со спрятанными когтями-крючьями. Лишь попытавшись вырваться, понимаешь — цена слишком высока.
И наступает новый день. Скорость твоего бега всё быстрее и быстрее, шум твоих шагов настолько громкий, что песни Кукушки не слышно. День проходит... сумерки... и ночь. Ночь приводит с собой песню.
Ты не разбираешь слова, но точно знаешь — это песня для тебя и о тебе. И так больно, мучительно больно от когтей, от осознания того, что тебе никак не вырваться. Проще признать — да слабак,
да, на роль героя не дотягиваю. Но песня... песня то о совсем другом "тебе"! Заслушавшись, ты рванешься снова... когти выдирают мясо до кости, скребут о душу... Но песня так зовет!!!
И дом, в котором на чердаке одиноко поёт Кукушка, сам прокладывает для тебя дороги. Только бы ты дошел. Только бы...
@темы:
Общество Неграниченного Дуракаваляния,
Пером о бумагу/монитор/телО