«Кукла, улыбаясь, танцует на камнях.

У обрыва с рожью, на ветру.

Кукла ведь не знает, что такое «страх»

И с наклеенной улыбкой ходит по миру.

Она так покорна и мила...

Вслед глядят ей умиленные прохожие.

Ломаным движеньем скинет завиток со лба,

За спиною шепот: «До чего ж хорошая!»

Нет давно румянца на фарфоровых щеках,

Только кто ж заметит эту малость.

И, не знающая страха, все танцует на камнях,

Вызывая танцем то любовь, то жалость.

Слезы куклы застывают в сквозняке

Чьих-то будней оставаясь незаметными.

Ночью кукла, ежась, сядет в уголке...

Многие вопросы остаются безответными.

А постылых будней маета

Уж давно отмечена стенной кукушкой,

Одинокий танец, пара легких па

В ретуши прозрачной акварели с тушью

Механическое чудо иль насмешка чья...»

Здесь рассказ наш неожиданно кончается.

Вдаль уносит ветер все слова...

Кукла, падая с обрыва, улыбается.