Мы в поиске идем по кругу,

По закольцованной судьбе.

То убегаем, друг от друга,

То раз от раза врем себе.

Наш идеал, увы, так зыбок,

И смерть его — сквозняк дверной.

Из тысячи наших улыбок,

От сердца не найдется ни одной.

Мы утром просыпаемся в унынии,

Беззвучно и угрюмо начиная день.

Мы сплошь и рядом, скучные, постылые,

Меняем смысл вечных «ян» и «инь».

Так дни проходят наши безмятежно.

Мы не торопимся вернуть их вспять...

И каждое седьмое утро

Мы забываем что-то доброе начать.

А в полдень робко ищем свои тени,

Чтобы побыть с собой наедине.

И в тишине давящей признаемся,

Что врать нехорошо, тем более себе.